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他接过母亲递来的水杯，一饮而尽。
“谢谢母亲。”
他说，然后看向奥黛特，“你也该歇会儿了。
进去坐坐。”
下午，奥黛特坐在客厅的地毯上给凯特和梅写信，描述着家里的玫瑰和果酱。
芭芭拉在她腿边玩着一个毛线球。
格里菲斯坐在不远处的沙发上，面前摊开着好几本书，羽毛笔在纸上移动，似乎在同时进行好几项研究。
偶尔，他会抬起头，目光越过书页上方，无声地落在她身上片刻，确认她一切如常，然后才重新埋首于文字之中。
维奥莱特女士坐在窗边的摇椅上织着毛衣，目光温柔地流连在两个孩子身上。
客厅里很安静，只有羽毛笔的沙沙声、毛线针的轻微碰撞声和芭芭拉偶尔发出的呼噜声。
这种宁静持续着，直到格里菲斯忽然开口，声音打破了午后的沉寂。
“去凯特家要带的东西我想了想。”
他没有抬头，仿佛只是在陈述一个事实。
“得多带件外套，那边风大。
鞋也得穿结实点的。
我给你单子上加了几样。”
奥黛特停下笔，抬起头。
“好呀。”
她轻声应道。
维奥莱特女士织毛衣的手顿了顿，嘴角弯起一个温柔的弧度，又继续手上的动作。
傍晚，奥黛特在格里菲斯的注视下吃完药。
格里菲斯看着奥黛特咽下最后一片，然后递给她一杯温水，像完成一项每日必须的仪式。
夜色渐深，奥黛特躺在床上，听着隔壁房间隐约传来的翻书声。
那声音持续着，像昨夜一样，成为一种守夜的节拍。
奥黛特知道，在她沉入睡眠之后，那声音或许会停止，然后她的房门会被轻轻推开，身边的床垫会再次微微下陷，带来那缕令人安心的、带着旧书和墨水气息的凉意。
这是只属于他们之间的、无需言说的默契，是漫长岁月里刻入骨髓的习惯，是奥黛特惶惑不安时唯一确认的归处。
奥黛特在朦胧中想着凯特家那个旧魁地奇场地，想着法国南部的阳光，思绪慢慢飘远，最终被平稳的呼吸取代。
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