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我曾听过无数次这样的声音。
在小巷里的那个男人口中，在付秋白那些情人嘴里。
“鸣山啊。
我看了你的画。”
男人的语气迷离：“你画里的人，好美，真的好美。”
“鸣山啊，你画的人是我，是不是？”
男人抬起了手，撑在了墙上，燕鸣山的耳边。
“滚。”
燕鸣山随意甩开他，清冽冷声传入我的耳朵。
“告诉我吧鸣山，是我吗？”
“是我吧，对吧鸣山？是我……肯定是我，我那么爱你……”
爱？
仿佛有人拿着把利刃，将我五脏六腑捅个稀巴烂。
而我躺在一片血泊中，什么也想不起，只能一遍遍念着这个字。
爱。
再次回神时，耳边已然传来惨叫。
我看着面前被我踹在地上的人，毫无报复的快感，只有愤怒带来的战栗。
“滚这个字，很难解么，嗯？”
男人捂着胸口：“靠，你他妈谁啊？”
我笑了，双手还在口袋里插着，也不打算拿出来。
走到男人面前，我躬身俯视他，头发从耳边散下，垂到男人眼前。
我指着自己的脸。
“仔细看看啊。”
“他手那么巧，我以为很轻易就能认出来的。”
后来我时常想，如知道数年后我所有的求而不得，我会不会如现在这般，强行打乱命运为燕鸣山编排好的乐章，插入我这个不和谐的音符。
“他画的是我。”
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