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亮出红章。
“不错，是块挖矿的好料子。”
他抬起红章正要往上盖，对方没忍住咳了两嗓子。
“病秧子啊！”
他放下印章。
“那算了，留着也是个累赘。”
说完他唤来两名印第安奴隶，指着病秧子，做了个“绞杀”
的手势。
那黑人见状，扑通一声跪下来，哭着抱住席尔瓦的两条腿喊：“我可以干活，我可以干活的！
求求你，别杀我……”
“我的新裤子新鞋啊！”
席尔瓦不停地用红章子敲打着他的后脑勺，“你这只该死的黑鬼，快把你的脏手拿开！”
黑人被打得头破血流，仍死死抓着奴隶主的裤腿不撒手：“我求求你，我不能死，我还有妻子和一个三岁的女儿，她们还在家等着我——”
砰——！
哀求戛然而止。
鲜血飞溅到裤子上，是另一位奴隶主开的枪。
所有人站在原地，无声无息地凝视着：巧克力色的双手慢慢松开，最后滑到地上。
不只是手。
接下来的一分钟里，塔齐欧默默地观察。
观察血液如何将尘土和成红泥、中弹的黑人如何被那两名印第安奴隶轻松架起、受了伤的心脏如何能模仿蜡烛落泪。
为什么？
为什么染了疫病的欧洲殖民者时隔数小时都能够死里逃生，而咳嗽了几下的黑人奴隶却连活下去的机会都没有？
人类，真的好奇怪。
一分钟后，那枚沾满鲜血的红章盖在了莫里斯身上。
15
塔齐欧伸出手。
“不要，不要被盖章。”
被盖章的人不能生病。
他将指腹贴在莫里斯的脖子上，血渍带给他一种黏腻的触感。
他想把它擦掉，可那东西就像自己脸上的煤灰一样，越抹越脏。
有些东西一旦沾染，是无论如何也擦不干净的。
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