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提起中国，包括我在内的一干法国青少年都只能想起连天的炮火，饥饿的孩童，腥臭肮脏的大街。
不过这种想法我从不敢让父亲知道，他总喜欢在书房孤单地轻抚一把凤颈琵琶，那上面有漂亮的螺钿花纹，在阳光下会折射出五彩的光晕。
圆滑的弧线，被父亲摩挲过不知几次。
父亲的书房有一架有些老旧的留声机，唱针近乎磨平，发出的声音钝钝的。
唱片机下的置物架里迭满了旧唱片，从无灰尘，纹路几乎不可见。
故我一直知道父亲对中国有很深的依恋，知道书房里极少停下的华国乐曲，知道从未取下的黑白水墨画，也可能是不曾离开过餐桌的华餐。
更让我好奇的是书房南面窗旁永远上锁的柜子，颜色极深而表面光滑，散发着木香，路过时深嗅，如置于遮天蔽日的古树下，抬头望不到太阳。
他对我的照顾太无微不至，对我并非他亲生的事实又强调的太过明显，如此，雷雨夜紧紧的拥抱、午后喝的同一杯咖啡、早晨精心准备的可口早餐，都染上了淡淡的暧昧香颂。
春意正浓。
花园里的玫瑰都开了。
下午三点，父亲的琴音响起，我不再想黛德琳，一头栽在花丛里，翻着身子晒太阳。
压垮了一片花。
根茎里炸出的汁液和混着喷头水的泥土交融，沾在我的裙摆。
阳光几乎把我的皮肤晒红，我没办法睁开眼睛。
下午四点，父亲出现。
他喜欢轻轻将手插入我后背和泥土的间隙，把我像摘花一样从地上捞起，迈着深浅不一的脚步，把我放在洛可可风格的躺椅上。
法绣很扎人，或许是我太年轻，皮肤太娇嫩。
我并没有入睡，故这扎人的感觉格外深切。
在父亲的怀里我从来不会真的入睡，我所想的只是借着睡意，在他的怀里钻深一些，仅此而已。
放下我之后，他径直离开了。
“pendard”
1929年秋罗莎蒙德
香榭丽舍大街的叶落了，我拾了一片回到罗莎蒙德。
踏进花园的那一刻我深表后悔，庭院里已经攒满了落叶。
我轻轻将拾回的落叶丢进已经被堆成一丛丛的落叶，又将包随意丢到地上。
行李箱被我推倒，砰的一生，回声荡满了整个客厅，连玄关的西洋钟钟摆似乎都随之震了震。
父亲不在。
初夏时，父亲未经过我的同意，擅自将我扔到了普罗旺斯。
简直不可理喻！
我承认普罗旺斯的夏天很美，有成片的和紫色绒布一般的薰衣草，有色彩跳脱的小镇建筑，有永不停歇的艳阳。
可是那里的薰衣草太浓，冲得我鼻子疼。
那一个个酷暑的夜晚，我躺在中国绸的床单上，闭上眼，都是罗莎蒙德的浓艳玫瑰。
父亲会教她跳华尔兹吗？在月光下脚步轻佻，在一曲终了时将她缓缓放倒？父亲会为她下厨吗？她有没有尝过加了双倍糖的红豆糕，有没有给他系围裙，有没有把奶油抹到他鼻子上？父亲会让她睡我的床吗？因为它真的很软。
父亲会把我亲手种的安娜托利亚玫瑰摘给她吗？因为它是在太娇艳了。
可这里没有玫瑰，只有紫色的薰衣草，要把我淹没的连片花海。
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