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只不过原来这柔弱之姿下，还藏着这样的力量。
琴身触及生凉，轻拨，余音回荡。
纱制窗帘在轻风的吹拂下扬起，光漏进来，悄悄洒在我的指尖上。
父亲从身后慢慢搂住了我，我感受到他的身体有些震颤。
他轻轻把头埋在我的颈窝，留下一片湿润。
他在哭吗？也许是想家了吧。
我用手轻抚他的头，安抚着。
“别难过，这里有我，也是你的家。”
我把声音放的很轻，很缓，声音变得都不像我。
他还是低声啜泣着。
这是怎么了？我从没见过父亲哭。
他能在种族主义盛行的欧洲破除偏见，成就一番事业，印象中，他总是所向披靡，无所不能。
这样一个刀枪不入的人，也会在一个这样平常的午后哭的这样动情吗？我只是轻轻的哄着，没有再说话。
也许他需要安静一下吧，那我陪着他，告诉他，这里也是他的家，他不是孤零零的一个人，不是背井离乡的丧家之犬。
“还好，你还在。”
很久之后，他很轻很轻地说了一声。
“嗯，我还在，念华在这里。”
1930年冬罗莎蒙德
我练习练得很勤快，整个罗莎蒙德都满是我的琵琶声。
短短一个秋日，我的手指已经长了一层薄茧。
喜欢琵琶是真的，想弹给父亲，慰籍他的思乡之情也是真的。
巴黎很少下雪，我刚刚弹完一曲《塞上曲》，天就下起了小雪。
雪花铺在草地上，房顶的尖角上，庭院的秋千里。
我冲到庭院，兴奋地想到雪地里打滚，还没走几步，就被父亲拉住了。
“不要贪玩，你要生病的。”
有点扫兴，只不过去年雪天，我倒是如愿以偿，在雪地里睡了一个小时。
后来烧了一天，恍惚间看到一双大手给我敷毛巾，擦手，现在想来，应该不是加百列。
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