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“林先生，”
声音细得像蚊吟，“这是我私人电话。”
她胸口蹭过林耀手臂，软得像团。
“明晚我在‘金瑶池’当班，想请您……洗个桑拿？”
林耀没接名片，目光都没斜一下。
仿佛没看见她起伏的胸口，也没听见暗示。
只对着王占淡淡开口：“柳永写风月，是画皮肉。”
他指尖夹着的烟燃到尽头，烫了手也没动。
“苏轼写人生，是画骨血。”
“皮肉易老，骨血长存。”
曼玉的手僵在半空，脸色白了白。
捏着名片的指尖泛白，尴尬得想找地缝钻。
王占看在眼里，眼底闪过丝玩味。
这林耀，果然是块捂不热的石头。
林耀吐出一口烟圈，烟雾在海风中散开。
“柳永是‘杨柳岸晓风残月’的缠绵。”
他指尖轻弹烟灰，“苏轼是‘大江东去’的豁达，本无高下。”
“只是乱世之中，我更偏爱苏轼。”
“哦？为何？”
王占追问，身子微微前倾。
“‘竹杖芒鞋轻胜马，谁怕？一蓑烟雨任平生。
’”
林耀缓缓念出词句，声音不高，却带着千钧之力。
“这等在泥泞里走出坦途的气魄，比‘执手相看泪眼’更得我心。”
王占听得一怔，随即抚掌大笑。
“说得好！
分明是在说自己！”
他眯眼打量，“你从街头走到今日，经过不少‘烟雨’吧？”
林耀不置可否，话锋一转。
“王老先生收藏的宋刻本《稼轩长短句》。”
他语气平淡，“听说书页间还留着乾隆御笔批注？”
这话一出，王占脸色彻底变了。
那是压箱底的宝贝，从未对外示人。
他死死盯着林耀，眼神从探究变成警惕。
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